été 2002; Évènement 2617 [#1891]

Pendant les six années suivantes, Burnside avait inexorablement glissé dans les ténèbres d’Alzheimer. S’il simulait, c’était un formidable acteur. Il avait décliné, décliné en passant par les stades obligés de l’incontinence, du délire, des soudains accès de rage, des troubles de mémoire, d’alimentation et de personnalité. Retombé en enfance, puis au-delà encore, il vivait sanglé à sa chaise roulante, et le Pinson commençait à se résigner à la perte prochaine d’un hôte aussi agréable. Puis, l’été précédant ces événements, l’incroyable résurrection était arrivée. La vie était revenue sur le visage flasque. Il s’était mis à lancer de vigoureuses incohérences : « Abbalah ! », « Gorg ! », « Monshoon ! », « Gorg ! », il avait exigé de s’alimenter seul et avait entrepris de recouvrer l’usage de ses jambes, titubant de-ci, de-là à la recherche de ses anciens repères. Une semaine plus tard, il réclamait dans un langage parfaitement compréhensible ses vêtements personnels et le droit d’aller aux toilettes sans accompagnateur. Il a repris du poids, du muscle et cette langue de vipère que tous redoutaient. Depuis, il est capable de passer dans la même journée de l’hébétude d’un Alzheimer en phase terminale à une agressivité bougonne, si vigoureuse pour un homme de quatre-vingt-cinq ans qu’on pourrait la qualifier de phénoménale. Il fait penser à un malade qui serait allé à Lourdes, qui aurait bénéficié d’un miracle mais serait reparti avant que la guérison ne soit complète. Aux yeux du Pinson, toutefois, un miracle est un miracle. Du moment que le vieux singe reste en vie, qu’importe s’il rôde aux alentours ou s’il bave sur les courroies qui le retiennent à son fauteuil roulant.